Сегодня мне не спалось. Я проснулась чуть раньше 5:00 в тот самый момент, когда фонари ещё не погасли, но на улице уже поднимается красным флагом зарево. Проснулась, когда те фонари выключила чья-то волевая рука, а со стены пугливо отпрыгнул рыжий блик. Проснулась и инстинктивно потянулась рукой к телефону, чтобы смотреть на тысячи чужих жизней.
Так бывает, что я захожу на пару минут с мыслью «посмотрю пару историй, потом почитаю или досплю», а в итоге нахожу себя спустя 2 часа там, где никак не ожидала, путь до этих страниц настолько витиеват, что не справится никакой навигатор.
В такие моменты я обычно смотрю страницы тех, кто когда-то были моими друзьями. Или я так думала. Ну, или мы были просто хорошими знакомыми, но юность любой совместный бар определяет как «друзья». Обычно это страницы людей, с которыми не было эпичного финала отношений: мы просто разошлись и все, никаких ссор и выяснений. Просто в какой-то момент наши дороги развело в разные стороны.
И вот я смотрю страницу, читаю пост за постом, где-то улыбаюсь, где-то переживаю, когда чувствую, что у когда-то близкого человека так себе период. Читаю, но ничего не пишу. Не отвечаю в комментариях на вопросы, не оставляю подбадривающего «друг, я с тобой» в ответ на пост о том, что туговато вообще живётся.
Часа через полтора, погрузившись в жизнь тех, с кем когда-то обсуждала мелочи по телефону, я думаю, а зачем я вообще это делаю? Что это, жажда держать под контролем? Чуткое ощущение чего-то незаконченного? Попытка дочитать книгу, финал которой уже заранее известен? Или желание доказать что-то самой себе? Что-то, чтобы не думать, что те годы, проведённые вместе, прошли напрасно. Я не знаю.
Но я знаю, что люди, когда-то бывшие близкими, расходятся, и это нормально. Это нужно принимать, нужно уметь отпускать и не держаться за локомотивы прошлого, даже если оно было вполне ничего.
У меня по поводу дружбы есть зрелое (Надеюсь) мнение без томных украшательств и восторгов.
Можно быть друзьями всю жизнь, если вы меняетесь в одном направлении и находитесь в постоянном росте.
Я всё-таки пытаюсь одолеть «Маленькую жизнь» и вижу, как на 200 страницах четыре 30-летних мужчины держатся за отношения, которые уже давно никому из них не нужны. Отпускать — хорошо, нормально.
Когда-нибудь я об этом напишу.
