Ты говоришь, что перестанешь уважать своего мужчину, если он полезет с тряпкой под стол. Ты перестанешь уважать своего мужчину, если он вымоет полы в вашем общем доме – полы, по которым ходит сам. Если он запеленает вашего общего ребёнка.
Ты говоришь, что перестанешь уважать своего мужчину, если он заплачет над мультфильмом. Если проявит эмоции – кроме злости – если окажется добрым, ранимым, сопереживающим… как ты сама. Ты говоришь, что перестанешь уважать своего мужчину, если он станет нежничать в постели, если твоё мнение станет учитываться.
Ты говоришь, что перестанешь уважать своего мужчину… сестра моя, а что для тебя «уважение»? Это то чувство, когда ты сжимаешься в комок, как пугливый котёнок, едва слышишь, как ключ ворочается в замочной скважине? Это тот миг, когда ты замираешь, в ожидании удара, крика, пощёчины или кислотно-едкого замечания, которое проберётся в самое твоё нутро и прожжёт в нём дыру, что будет затягиваться дольше, чем рана на виске от тяжёлого перстня? Что для тебя уважение к своему мужчине – тот ли это момент, когда ты боишься его, когда он возвышается над тобой, когда ты чувствуешь себя блохастой шавкой у подножия статуи Будды? То ли это ощущение, что преследует тебя постоянно: смеси страха и восхищения, как перед Богом, как перед хозяином, как перед идолом, Дьяволом, господином, погонщиком с кнутом?
Ты перестанешь уважать его, если он снизойдёт до твоего уровня. Ты перестанешь уважать ТОГО, кто снизойдёт до твоего уровня… а ты сама-то себя уважаешь, сестра моя? Как ты к СЕБЕ относишься? Если тебе противно смотреть на того, кто оказался в твоём положении, если ты морщишься от чудовищной униженности мужчины, снизошедшего до работы, обязанностей и чувств женщины… кто для тебя ты? Что для тебя уважение?
Воооот. С этого и стоило начинать.
